Comme un air de fête

Les silhouettes tanguent

Hurlent à la lune comme des loups souffreteux.

La rue de la soif

Ca ne s’invente pas

Les ombres courent, tombent, chancelles

Les lèvres crient, rient, boivent, les gorges déglutissent

Tout s’enflamme, gerbes de lumière, les visages aveugles dégeulent

Comme un air de fête

Dans les rues des pantins,  marionnettes bariolées,

Et puis…. des poupées de chiffons sur des cartons humides

Poupées grises et barbues sur les peluches osseuses

Des carcasses qui gueulent, boivent et pissent,

Mais mangent plus beaucoup

Et quel triste théâtre que celui de la rue

Où l’on vient oublier nos absurdes existences

Dans un ami, un verre ou un fond de bouteille

Comme un air de fête

Où on tombe le masque

Nos masques blancs d’acteurs, de fourbes, d’hypocrites

Puisqu’on n’est plus personne dans cette farandole

Qu’un pauvre moi bien seul

Qui veut juste oublier et se met à valser au beau milieu d’une place

En barbouillant un mur pensant laisser sa trace

Comme un air de fête

Où les yeux deviennent flous, les contours imprécis

Comme un air de fête, un soir sans demain

Où on se fout des autres et de la bien pensance

La rue de la soif

Ça ne s’invente pas

Quand les ivrognes crèvent dans le creux des trottoirs

Les étudiants vomissent appuyés à un mur

De jeunes pucelles baisent contre une porte de chiotte

Et tout autour s’échappe,

Avalé par les heures qu’on ne voit plus passer

Parce-que c’est ça qu’on veut, tromper le temps,

les autres

Se mentir à soi même

La rue d’la soif,

ça ne s’invente pas

Quand on est triste et seul

Au cœur déshydraté

C’est l’histoire du ptit chap’ron rouge qui flash sur le grand méchant loup

C’est une histoire un peu bizarre de personnages qu’on rien à voir

De deux gens qui ont rien vu v’nir

Une histoire dingue de skizofrène : un côté blanc, un côté noir

Le côté obscure de la force : un corps au cœur tremblant de haine

Un œil bon sous ses lunettes noires et une croix gammée sur son torse

C’est l’histoire d’un coup d’soleil, un été sur la côte d’azur

Ou peut-être d’une insolation, sa tête brûle sous sa capeline

Tout feu tout flamme, ici la mer est bleue Marine

Et la région est bleu, blanc, rouge

Bien qu’autour de la baie des anges, on aime pas tant qu’ça la couleur…

Le chaperon rouge est consterné : cette animosité le peine

Mais faut dire que sous sa cape rouge, il croit plus trop au communisme

Quand l’grand loup noir lui tape dans l’œil

Un beau guerrier au crâne luisant

Avec une croix en pendentif et une paire de rangers en cuir

C’est l’histoire d’un amour d’été

L’histoire d’amour apolitique de la ptite fille et du skinhead

Ça peut vous paraître atypique, mais comme la meilleure façon de marcher

C’est toujours la même rien d’sorcier

Et la meilleure façon d’baiser,

C’est l’un dans l’autre

Et l’un dans l’autre ils se taisent et écoutent

Ecoutent les souffles et les cœurs battre

Et l’un contre l’autre ils se parlent

Mais n’écoutent plus, veulent pas s’entendre

Face à face ils parlent de paix

Elle voit la paix d’toutes les couleurs

Lui voit la paix noirs contre blancs

Elle voudrait la paix dans les cœurs :

Trop facile de croire au bonheur puisque ça tient à rien

Lui veut la paix pour sa patrie :

Les turcs en Turquie, les Algériens en Algérie,

Les noirs dehors !

Elle pense qu’on pourrait vivre ensemble,

Enfin… les uns à côté des autres

Que l’problème vient pas des pigments

Mais qu’à vivre les uns sur les autres on arrive plus à s’supporter

Faudrait qu’chacun ait son espace pour apprendre à se rencontrer

C’est l’histoire d’un drôle de rencontre

L’histoire d’une fille un peu spéciale

Un peu larguée, seule sur la terre

Qui rêve juste de visages nouveaux, et d’un peu d’aventure

Pourvu qu’elle oublie ce qu’elle fout puisqu’elle sait même pas où elle va

L’histoire d’une fille un peu troublante, un peu troublée

Et d’un idéaliste violent, très décourageant

Mais pas découragé : il s’prépare pour la guerre civile

Attend sa troisième guerre mondiale

Teintée de folklore barbare comme à l’âge des templiers

Où on massacrait des arabes pour une parcelle de boue séchée

Puisqu’on plante encore des drapeaux, sur la Lune , sous les océans

Là-dessus au moins, ils sont d’accord : « Fuck policy ! »

La démocratie c’est du flan, les politiciens du flanby :

On gobe tout puis on recrache

Ca s’appelle le pacte social : et on tombe tous dans l’panneau (faute à Rousseau)

Le nez dans le ruisseau…

C’est une histoire du temps qui coule, qui coule à pic quand ya du fond,

Qui coule des yeux quand on perd pied, alors ils jouent à se noyer,

Balancent des bouteilles à la mer

Et plongent leurs yeux dans le ciel noir, avec aux lèvres un goût de sky

Ensemble ils comptent les étoiles, puisque faut pas compter sur elles

L’étoile du Berger la putain a laissé se perdre l’agneau tourmenté

Parce qu’il est bon le grand skinhead, c’est pas un vrai grand méchant loup

Faut croire qu’il était trop sensible, on l’a brimé, tondu à blanc

On a volé son chaud manteau, où il gardait ses vœux, ses rêves,

Lui reste plus pour vivre encore, que cette épaisse toison de haine  

Puisque l’espoir en lui est mort, qu’il est dur et froid comme sa lame

Il préfère les convictions, mourir pour la cause qu’il défend

Ne pas se poser de questions, vivre pour ça en attendant

C’est une histoire qui s’passe la nuit, au clair de lune au bord d’une plage

Une histoire à dormir debout, à rester droits, bien éveillés

A suivre la bordure du trottoir d’une démarche chaloupée.

Histoire à pas dormir du tout et attendre le jour se lever

En se saoulant pour oublier qu’on devrait être à la maison et penser à demain

C’est une histoire comme y’en a d’autres, celle du skinhead et d’une ptite fille

Une histoire où on boit, boit, boit,

Où on s’enivre du temps qui coule

Et où demain n’existe pas

Juin, il fait tiède, le soleil décline. Je serre mon père dans mes bras, je monte dans le train. Dans le train il y a une vieille qui parle avec son chien, qui parle à moi un peu aussi, je ne sais plus très bien, je lisais. Puis je me suis endormie. Le matin le cagnard tape déjà lorsque je sors du train. Au bout du quai il y a ma Mamy. Et puis après c’est allé très vite. Plus vite que juillet le laissait présager. C’est comme ça qu’en septembre je suis remontée dans le train. J’ai pleuré, puis j’ai dormi. Le matin au réveil, il fait froid, il pleut. Que s’est-il passé, deux mois ont coulé. Je me retrouve sur le même quai, à Nantes, que je commence à bien connaître…

C’est comme si rien ne s’était passé, j’ai juste quelques cheveux en moins, et quelques sous en plus,… des hématomes aussi. Et puis des ombres dans la tête, des ombres qui dansent et font rougir mes yeux, des visages, des voix, des notes de musique, les bip-bip de la friteuse, le choc des plateaux, un verre qui se brise, « on les vend pas, c’est offert avec les maxi menus ». On n’oublie jamais ce que l’on veut oublier, c’est le reste qu’on oublie. Alors j’ai pris des précautions, j’ai pris des photos, j’ai écrit un peu, j’ai gardé des objets et des tickets de caisse,… j’ai enfermé quelques témoins de ces deux mois d’exil. Comme ça j’oublierai pas. Pas tout de suite. Au Mc Do, on me demande si il va me manquer, je dit : « un peu,… oui » et si je vais le revoir… Je ne sais pas, peut-être. En attendant, la vie va quitter la nuit pour retrouver le jour. Et de soirée en soirée, je vais retrouver la routine, de « jours en jours », des jours trop longs qui font passer les années trop vite et qui nous font oublier pourquoi on est là, parce qu’on a plus le temps de se le demander. Alors je vais attendre, attendre le jour, la nuit, où j’aurais assez de temps à moi pour ne rien faire, et de me reposer la question,… Peut-être qu’alors… Non, en fait je ne sais pas.

Je veux partir d’ici, mais il n’y a pas le choix, il faut rester ici

Et créer des endroits, des ailleurs, pour rentrer un peu chez soi.

Alors quand je vois cette croix, ça me rappelle un peu chez moi

Et je veux croire que c’est vrai, que j’ai regagné mon pays

Que dehors il fait froid et que la pluie tombe à torrents

Quand je voix cette croix celte, ou presque, un peu écourtée,

J’me prend au jeu d’ l’été qui passe

Et puis j’essaie d’être nulle part, d’être personne,

Mais plus ça va et plus j’ m’y crois

J’me surprends même à aimer ça, cette vie qui s’ra jamais à moi

Qui aurait cru, que l’cœur s’accroche si facilement

Que comme ça on le pend au cou

Comme une croix en pendentif

Non, non, non, je fais une croix dessus

Pas question que j’devienne accro

Malgré quelques atomes crochus

Moi je reste une anti-facho (de merde)

La croix gammée m’a refroidie

C’est vrai qu’il y a des gens méchants (beaucoup même)

Mais j’suis pas une barbare non plus (ni une Barbara d’ailleurs)

J’vais pas aller les tuer tous, j’m’appelle pas  Gabrielle pour rien

Je me ferai ange-jardinier et je ratisserai les allées

Pour plus qu’on s’blesse sur la racaille, heu pardon, la rocaille

Et pendant que le frère Bébert ira planter des ratons

Comme en Vendée il plantent les choux J’irai les planter en enfer dans le jardin du grand Hadès

Et je ref’rai les vertes plaines, pour plus qu’il y ait d’trace d’hémoglobine

Pour plus que germent les mauvaises graines ou que repousse le chiendent

Je couperai l’herbe bien rase en pensant aux crânes luisants

Ces trois pelés et deux tondus

Qui se baignent dans le sang des maures comme à l’âge des templiers

En pensant à mon guerrier celte et à sa croix nationaliste

A ses idéaux séduisants et ses pratiques radicales

Mais moi je crois pas à ça, à ceux qui croisent le fer

Je crois plus à la paix, je veux croire qu’au bonheur, puisque ça tient à rien

Alors je croise les doigts

Pour qu’un jour à force d’y penser

On finisse par se recroiser

Spécialement dédicacé à :

  mon Guerrier, Bébert, Romain (dit Hadès, mais je trouve ça bof), Rathur, Kévin,

Luis (le beau goss), Mika, Waren, Arac, Dono, Mélissa, ma femme ! ...

et puis les quelques autres que j’ai croisé, faites pas attention à l’ordre,

j’espère seulement n’avoir oublié personne...

merci pour ces moments, c'était des bons moments, et voilà, ça tient à rien, mais c'est essentiel...

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