C’est l’histoire du ptit chap’ron rouge qui flash sur le grand méchant loup

C’est une histoire un peu bizarre de personnages qu’on rien à voir

De deux gens qui ont rien vu v’nir

Une histoire dingue de skizofrène : un côté blanc, un côté noir

Le côté obscure de la force : un corps au cœur tremblant de haine

Un œil bon sous ses lunettes noires et une croix gammée sur son torse

C’est l’histoire d’un coup d’soleil, un été sur la côte d’azur

Ou peut-être d’une insolation, sa tête brûle sous sa capeline

Tout feu tout flamme, ici la mer est bleue Marine

Et la région est bleu, blanc, rouge

Bien qu’autour de la baie des anges, on aime pas tant qu’ça la couleur…

Le chaperon rouge est consterné : cette animosité le peine

Mais faut dire que sous sa cape rouge, il croit plus trop au communisme

Quand l’grand loup noir lui tape dans l’œil

Un beau guerrier au crâne luisant

Avec une croix en pendentif et une paire de rangers en cuir

C’est l’histoire d’un amour d’été

L’histoire d’amour apolitique de la ptite fille et du skinhead

Ça peut vous paraître atypique, mais comme la meilleure façon de marcher

C’est toujours la même rien d’sorcier

Et la meilleure façon d’baiser,

C’est l’un dans l’autre

Et l’un dans l’autre ils se taisent et écoutent

Ecoutent les souffles et les cœurs battre

Et l’un contre l’autre ils se parlent

Mais n’écoutent plus, veulent pas s’entendre

Face à face ils parlent de paix

Elle voit la paix d’toutes les couleurs

Lui voit la paix noirs contre blancs

Elle voudrait la paix dans les cœurs :

Trop facile de croire au bonheur puisque ça tient à rien

Lui veut la paix pour sa patrie :

Les turcs en Turquie, les Algériens en Algérie,

Les noirs dehors !

Elle pense qu’on pourrait vivre ensemble,

Enfin… les uns à côté des autres

Que l’problème vient pas des pigments

Mais qu’à vivre les uns sur les autres on arrive plus à s’supporter

Faudrait qu’chacun ait son espace pour apprendre à se rencontrer

C’est l’histoire d’un drôle de rencontre

L’histoire d’une fille un peu spéciale

Un peu larguée, seule sur la terre

Qui rêve juste de visages nouveaux, et d’un peu d’aventure

Pourvu qu’elle oublie ce qu’elle fout puisqu’elle sait même pas où elle va

L’histoire d’une fille un peu troublante, un peu troublée

Et d’un idéaliste violent, très décourageant

Mais pas découragé : il s’prépare pour la guerre civile

Attend sa troisième guerre mondiale

Teintée de folklore barbare comme à l’âge des templiers

Où on massacrait des arabes pour une parcelle de boue séchée

Puisqu’on plante encore des drapeaux, sur la Lune , sous les océans

Là-dessus au moins, ils sont d’accord : « Fuck policy ! »

La démocratie c’est du flan, les politiciens du flanby :

On gobe tout puis on recrache

Ca s’appelle le pacte social : et on tombe tous dans l’panneau (faute à Rousseau)

Le nez dans le ruisseau…

C’est une histoire du temps qui coule, qui coule à pic quand ya du fond,

Qui coule des yeux quand on perd pied, alors ils jouent à se noyer,

Balancent des bouteilles à la mer

Et plongent leurs yeux dans le ciel noir, avec aux lèvres un goût de sky

Ensemble ils comptent les étoiles, puisque faut pas compter sur elles

L’étoile du Berger la putain a laissé se perdre l’agneau tourmenté

Parce qu’il est bon le grand skinhead, c’est pas un vrai grand méchant loup

Faut croire qu’il était trop sensible, on l’a brimé, tondu à blanc

On a volé son chaud manteau, où il gardait ses vœux, ses rêves,

Lui reste plus pour vivre encore, que cette épaisse toison de haine  

Puisque l’espoir en lui est mort, qu’il est dur et froid comme sa lame

Il préfère les convictions, mourir pour la cause qu’il défend

Ne pas se poser de questions, vivre pour ça en attendant

C’est une histoire qui s’passe la nuit, au clair de lune au bord d’une plage

Une histoire à dormir debout, à rester droits, bien éveillés

A suivre la bordure du trottoir d’une démarche chaloupée.

Histoire à pas dormir du tout et attendre le jour se lever

En se saoulant pour oublier qu’on devrait être à la maison et penser à demain

C’est une histoire comme y’en a d’autres, celle du skinhead et d’une ptite fille

Une histoire où on boit, boit, boit,

Où on s’enivre du temps qui coule

Et où demain n’existe pas