Comme un air de fête

Les silhouettes tanguent

Hurlent à la lune comme des loups souffreteux.

La rue de la soif

Ca ne s’invente pas

Les ombres courent, tombent, chancelles

Les lèvres crient, rient, boivent, les gorges déglutissent

Tout s’enflamme, gerbes de lumière, les visages aveugles dégeulent

Comme un air de fête

Dans les rues des pantins,  marionnettes bariolées,

Et puis…. des poupées de chiffons sur des cartons humides

Poupées grises et barbues sur les peluches osseuses

Des carcasses qui gueulent, boivent et pissent,

Mais mangent plus beaucoup

Et quel triste théâtre que celui de la rue

Où l’on vient oublier nos absurdes existences

Dans un ami, un verre ou un fond de bouteille

Comme un air de fête

Où on tombe le masque

Nos masques blancs d’acteurs, de fourbes, d’hypocrites

Puisqu’on n’est plus personne dans cette farandole

Qu’un pauvre moi bien seul

Qui veut juste oublier et se met à valser au beau milieu d’une place

En barbouillant un mur pensant laisser sa trace

Comme un air de fête

Où les yeux deviennent flous, les contours imprécis

Comme un air de fête, un soir sans demain

Où on se fout des autres et de la bien pensance

La rue de la soif

Ça ne s’invente pas

Quand les ivrognes crèvent dans le creux des trottoirs

Les étudiants vomissent appuyés à un mur

De jeunes pucelles baisent contre une porte de chiotte

Et tout autour s’échappe,

Avalé par les heures qu’on ne voit plus passer

Parce-que c’est ça qu’on veut, tromper le temps,

les autres

Se mentir à soi même

La rue d’la soif,

ça ne s’invente pas

Quand on est triste et seul

Au cœur déshydraté