l'asphalte revêt des sparadraps

c'est peut être que la route fait mal

et on tombe tous dans l'panneau

on croit que marcher mène plus loin

la terre est juste un labyrinthe

où c'lui qui avance tourne en rond

il y a des sages assis par terre

qui regardent tourner ce manège

tentent de le ralentir un peu

à coup d’ regards

à coup de mots avec des fautes sur des cartons

à tire d'ailes dans leur couvertures

il y a ces erres de la basse cour

et des rapaces qui strient l’azur

qui fondent sur les carcasses des faibles

qui fondent des masses d’or en barres

et qui se marrent sur leurs lingots

il y a ces mages haut dans le ciel

qui derrière leurs fenêtres en fer

voient plus le ciel et les oiseaux

et comme l'argent est volatile

alors ils sautent dans les airs

faut croire qu'c'était que des pigeons

et si le feu s'met à saigner

c'est qu'il est temps de faire un pause

penser une seconde aux martyrs

devant les passagers cloutés

remettre le rétroviseur

le temps d'un regard pour un nuage

une cicatrice blanche dans le ciel

c'est que quelqu'un pense à moi

voir s'écraser une hirondelle

sur le plexiglas du par brise

les autres sont parties pour l'Afrique

les pauvres je pense qu'elles se doutent pas

qu'au loin là bas y a pas de route

pas de pansement pour le bitume

qu' ya qu' d' la caillasse et d'la terre morte

qu' leur labyrinthe a que quatre murs

qu’ le moindre sens est interdit

les pauvres elles doivent pas se douter

que là-bas ils ont pas d’ poulets

pour mettre de l’ordre dans la basse cour

qu’ils ont que des aigles royaux

pour dorer l’ rouge des bataillons

ceux qui massacrent les oisillons

ya bien des sages assis par terre

qui restent à compter les vautours

mais les mages dans leur stratosphère

tirent les hirondelles au sniper

et envoient des armes au Darfour

Un prince charmant lui a laissé un héritier

Un héritier sans trône, un monarque avorté

Mais l’amant est parti

Laissant à la princesse ce petit corps flétri

Ce suzerain bâtard fruit d’une histoire douteuse

Etait né dans la honte d’une mère malheureuse

Le prince l’avait conquise dans une grande cité

Dans un royaume en crise fait de béton armé

Le fourbe l’avait séduite au pied d’une grande tour

Dans une cage d’escalier où l’on traîne aux beaux jours

Le belâtre s'évertue à lui conter fleurette

Le jeune fille n'en fait rien, demande qu'il arrête

Mais face à son refus, notre tyran s’obstine

La belle ignore son but, mais déjà le devine

Elle fuit la forteresse, le satyre à ses trousses

Elle hurle sa détresse tandis que lui la course

Et quand il la saisit en gibier de potence

Le rustre ne faillit pas devant tant d’innocence

Il tire son épée et d’un coup la pourfend

Ça y est le mal est fait, elle porte son enfant

Et la princesse pleure au milieu des poubelles

Le prince était marié et beaucoup plus vieux qu’elle

C’est encore la nuit et tout le monde dort,

Reste cette carcasse qui sur l’asphalte ronfle :

Elle s’était assoupie au pied d’un arbre mort,

Sifflant un râle tenace comme un pneu qu’on dégonfle.

Près d’un banc ébréché le brave gît comme un sac,

Le visage rougeaud et tout le corps transi.

L’air un peu éméché, il grogne quand le banc craque,

Il rêve comme un marmot, il rêve si fort qu’il rit.

Déjà le jour se lève, le lampadaire s’éteint.

Le camion des poubelles est passé tout à l’heure.

Comme on s’endort on crève : il faut bien une fin,

L’homme dans son sommeil a tué sa douleur.

Il y a des bruits qui gênent, des images qui dérangent :

On sait se faire aveugle, l’espace d’un instant ;

Sur le banc près du chêne, se posent des mésanges,

Là tout près la mort beugle, on passe tranquillement.

Ca s’est passé près de chez vous

Grabataires, grabataires

Diagnostiqués d’inutilité à la vie

Quand sera levé l’interdit

Ayez s’il vous plaît la décence

De mettre un terme à vos souffrances

Que vivent mieux ceux qui le pourraient

C’est que vous êtes à nos frais

Que dans vos beaux hôpitaux blancs

Nos sous s’évaporent dans le vent

Qu’il nous reste rien dans nos taudis

Pour vivre ce qu’on appelle une vie

Les carcasses de nos trentenaires

En peuvent plus de cette misère

Alors ayez donc l’obligeance

Oui saisissez cette grande chance

D’aller tout droit au paradis

Pour service rendu à autrui

Nous pousser pas à bout de nerf

Ou on finira par le faire

Mettre une bombe dans un hôpital

Alléger la dette nationale

Puis avouez que c’est ennuyeux

Mourir comme ça à petit feu

En attendant que les enfants passent

Pour vous soutirer un peu d’cash

La galère des maisons de repos

Où il faut encore se lever tôt

Se farcir des repas sans sel

Regretter la bonne vieille vaisselle

Parce que les couverts sont en plastique

C’est tout de même plus économique

Puis faudrait pas que les vieux se suicident

L’agonie peut rendre intrépide

Non mais sans rire, on a pas droit

De décider où, quand, pourquoi

De partir dans une belle mort

Et non pas vivoter à tort

A la grande joie des docteurs

Qui repoussent à ses limites l’heure

Ils se targuent de dire qu’il doit lui rester

Un mois encore avant de claquer

Et encore c’est approximatif

Les médecins sont si inventifs

Où est la dignité de l’homme

Allez qu’on fasse un referendum

En tous cas pas dans ces instituts

Ou leurs souffrances tuent leurs enfants

C’est beau de vivre jusqu’à cent ans

Vivre ? Pardon c’est trop marrant !

S’il y a des vieux qui pètent la forme

D’autres on sait pu s’ils sont morts, s’ils dorment

Ils colmatent, ils balbutient,

Ils geignent, poussent des petits cris

N’allez pas me dire que ça c’est vivre

Quand on peut même plus déglutir

Que c’est la perf’ de glucide

Qui vous retient de tomber dans le vide

Des tubes transparents par dizaines

Qui vous transpercent, qui vous assènent

Un peu de paracétamol

De la morphine et on décolle

Ah vivement que la nouvelle loi passe

Que finisse le temps des limaces

On décidera de notre fin

Pour l’avenir de nos bambins

On fera des suicides collectifs

En groupe d’amis, du genre festif

Comme ils faisaient avec les juifs

On reprendra l’idée des fours

Comme au camp de Flossenbürg

Mais sur ce principe d’état nazi

Reste bien un petit souci

Car tout le monde sait que sur un légume

Le plus dur à broyer,…c’est

Le fauteuil roulant

Un sale trou de mémoire a perforé leurs yeux

Comme un billet de train qui passe au compostage

Et leurs têtes sont aveugles

Ne voient plus de miroir qui puisse réfléchir

Elles perçoivent une lueur par un trou de serrure

Elle est trouble mais claire

Comme un petit essaim de lucioles attroupées

Le temps d’un tour de clé et les voilà dehors

Livrés aux vents violents et au froid rigoureux

Les esprits insatiables ont le ventre affamé

Pas plus épais qu’un clou sous le fer du marteau

Le halo lumineux n’était qu’une pauvre étoile

Sur les visages lunaires les yeux sont deux trous noirs

Qui aspirent dans le vide les astres sanguinolents

Marx la rouge n’est plus qu’une pâle planète morte

Une étoile née des rêves, qui,

Pétrie dans les mains du boulanger Joseph

Fait du bien mauvais pain pour les petits Jésus

Et oui Marx la rouge n’est pas l’étoile montante de la nouvelle star

Elle se meurt dans le pourpre de bouches trop grasses

Qui mâchent, digèrent, défèquent les vers solitaires

De Karl et de Friedrich

Elle meurt dans les pupilles de l’ourse SS

Elle se noie dans le khôl d’une fade égérie

Sombre dans le strass des faux cils