l'asphalte revêt des sparadraps

c'est peut être que la route fait mal

et on tombe tous dans l'panneau

on croit que marcher mène plus loin

la terre est juste un labyrinthe

où c'lui qui avance tourne en rond

il y a des sages assis par terre

qui regardent tourner ce manège

tentent de le ralentir un peu

à coup d’ regards

à coup de mots avec des fautes sur des cartons

à tire d'ailes dans leur couvertures

il y a ces erres de la basse cour

et des rapaces qui strient l’azur

qui fondent sur les carcasses des faibles

qui fondent des masses d’or en barres

et qui se marrent sur leurs lingots

il y a ces mages haut dans le ciel

qui derrière leurs fenêtres en fer

voient plus le ciel et les oiseaux

et comme l'argent est volatile

alors ils sautent dans les airs

faut croire qu'c'était que des pigeons

et si le feu s'met à saigner

c'est qu'il est temps de faire un pause

penser une seconde aux martyrs

devant les passagers cloutés

remettre le rétroviseur

le temps d'un regard pour un nuage

une cicatrice blanche dans le ciel

c'est que quelqu'un pense à moi

voir s'écraser une hirondelle

sur le plexiglas du par brise

les autres sont parties pour l'Afrique

les pauvres je pense qu'elles se doutent pas

qu'au loin là bas y a pas de route

pas de pansement pour le bitume

qu' ya qu' d' la caillasse et d'la terre morte

qu' leur labyrinthe a que quatre murs

qu’ le moindre sens est interdit

les pauvres elles doivent pas se douter

que là-bas ils ont pas d’ poulets

pour mettre de l’ordre dans la basse cour

qu’ils ont que des aigles royaux

pour dorer l’ rouge des bataillons

ceux qui massacrent les oisillons

ya bien des sages assis par terre

qui restent à compter les vautours

mais les mages dans leur stratosphère

tirent les hirondelles au sniper

et envoient des armes au Darfour